Serie Z entra en el siglo equis equis palito. Desde ya mismo, tienen ustedes la misma ración de enlaces inconexos y temática dispersa en otro alojamiento de nombre igualmente desafortunado: http://seriez.netii.net. Actualicen sus marcadores (si es que los tienen).

¿Cómo se pueden enlazar dos noticias de alcance, como las historietas del papa y el concierto de AC/DC del jueves? Muy sencillo, tirando de repertorio. Aquí pueden leer lo que pasa si juegan a las cartas sin precauciones. Y aquí, oirlo:

En estas fechas tan señaladas, me gustaría desearles a todos ustedes una…
…aaaaaaaaaaAAAAAAAAARGGGh!!!

La gran mayoría de los habitantes de Españaza (lo han adivinado, detrás de una generalización tan absurda sólo cabe una opinión personal) tienen una relación amor-odio con el doblaje de las películas al castellano. Cierto es que se ha utilizado como arma política, moral, aunque con efectos más perversos de los que pretendía y en ultima instancia es una ventaja competitiva para el cine yanqui -como si hiciera falta mucha más ventaja-. Pero no me negarán que después de tanto tiempo, uno le acaba cogiendo cariño a las voces que lleva oyendo toda la vida. Precisamente una de ellas era la de Elsa Fàbregas, fallecida ayer, que empezó doblando a Judy Garland en el 35 y ha seguido activa todos estos años. Merece un recuerdo alguien que ha pronunciado estas palabras:

Dicho esto, dedicamos nuestro desdén más absoluto a los traductores de títulos de películas actuales (seguramente habrían convertido “Lo que el viento se llevó” en “Una guerra de pelotas”). No sé exactamente si son las distribuidoras las que perpetran estas barrabasadas, pero veo con pavor que no se limitan al título: la última película de Jim Carrey, Yes Man (”Di que sí”, bueno, los he visto peores) tiene este cartel en su versión internacional, un guiño bastante curioso que nos han censurado a los nativos del imperio:

¿Les suena de algo? Seguro que sí:

Esto más que un post es una nota mental: la canción que me perseguía desde que la escuché hace años en Onda Latina. Obviamente, mi inutilidad respecto al jazz me hacía imposible buscarla, pero las nuevas tecnologías tienen sus cosas buenas. Lo que no era tan obvio es que se trata de una versión de Cole Porter, el I get a kick out of you, con el estribillo a ritmo de vals.

Otro que se nos va, hay que joderse. Y Amaia Montero saca nuevo disco. En fin, entre la multitud de videos que pululan por la red de Mitch Mitchell nos vamos a quedar con este final mastodóntico de Voodoo Child. No intenten repetirlo en casa, pueden romperse algo:

Si alguno se ha molestado en mirar los enlaces que adornan la parte derecha de esta página, descubrirá que aparte del amiguismo tradicional en estos medios, me la juego enlazando a blogs mucho mejores que este (que viene a ser como cuando la amiga fea liga e insiste en ir acompañada por la guapa). Y especialmente significativo es enlazar una joya en bruto (muy bruto) como la Real Bitácora Balompédica Española. ¿Por qué? Porque aparte de la obsesión con los trannys, bigotes y el franquismo sociológico, de vez en cuando Álvaro escribe dardos como este:

Es por eso que cuando al Comité Olímpico Español no se le permitió que sus integrantes guardaran luto y que nuestras banderas ondeasen a media asta para no deslucir los juegos, que han de ser chispeantes y juveniles, me dio mucha rabia. Parece ser que nuestro dolor no tenía cabida en el objetivo último e intereses de los Juegos: una Olimpiada sin mancha. Sin embargo, se me pasó pronto el enfado trocándose la mala hostia en asqueo cuando leí en El Mundo que no íbamos a presentar ninguna protesta “para no perjudicar a la candidatura de Madrid 2012”. Resulta difícil encontrar un pecado con la penitencia tan adherida. Casi se podría afirmar que es un pecado siamés. Nos ultrajan, porque tienen otros intereses; ponemos el grito en el cielo, pero sólo en los papeles porque nosotros también tenemos otros intereses. Y eso que no estamos hablando de exhumar a Mao ZeDong, pintarlo de rosa y agitándolo con un palo metido en el culo celebrar una suerte de Funeral de la Sardina. Se trataba de una tontada del calibre de arriar la banderita unos centímetros. Pero ese es nuestro precio. Porque vivimos en una época de sopesar intereses, de calibrar nuestros principios y de flexibilizar nuestra moral a fin de alcanzar una eficiencia, productividad and profits del copetín thanks to management and marketing resources for bussines.

He encontrado la foto aquí, gracias a Dadanoias (lo leo por los artículos, lo juro), y casi se me saltan las lágrimas. Este es el bicho con el que jugaba de pequeño, el que yo tenía y tu no, por eso yo molo más que tú, chínchate. Su destino fue incierto, pero imagino que acabaría en el mismo lugar que el pinball, el scalextric y la gata.

Para que una película funcione bien en taquilla debe tener tres cosas: resistencia a la autoridad, destrucción de la propiedad y que la gente se empelote.

Este sencillo lema, que aparece en una peliculita de Alan Alda llamada Dulce Libertad da en el clavo de las preferencias del público cinematográfico. Haciendo la regla de tres y guiados por el mismo espíritu constructivo, iniciamos esta entrada que mezcla las esencias más puras de la web: frikismo, mitomanía y sexo; eso sí, a condición de que mantengan la compostura y no se dejen llevar por el tema. Con ustedes, la guía definitiva que elevará los hits de esta web a alturas insospechadas: las mejores canciones sobre la masturbación.

(Seguir Leyendo)

Ya hemos hablado por aquí de que una de las mejores formas para hacer que una canción mole, meter un Hey! en algún momento. Y desde luego, otra forma es gritar como un poseso. Aquí tienen tres perlitas para demostrarlo.

En primer lugar la auténtica reina del grito, Little Richard, componiendo con bastante anticipación el riff principal de Rock and Roll de Led Zeppelin, aunque por alguna razón lo llamó Lucille:

Uno de los grupos que mejor captó la potencia del grito: directamente desde el garaje, The Sonics, Have Love, will travel:

Y Paul McCartney redondea la jugada: Hey, gritos y final gospel en una canción tan perfecta que si la estudiase Iker Jiménez pensaría que la compusieron los extraterrestres: Hey Jude.