Serie Z entra en el siglo equis equis palito. Desde ya mismo, tienen ustedes la misma ración de enlaces inconexos y temática dispersa en otro alojamiento de nombre igualmente desafortunado: http://seriez.netii.net. Actualicen sus marcadores (si es que los tienen).

… sólo se lo hace. Más o menos como el fulano de esta impagable secuencia (vista aquí:)

La gran mayoría de los habitantes de Españaza (lo han adivinado, detrás de una generalización tan absurda sólo cabe una opinión personal) tienen una relación amor-odio con el doblaje de las películas al castellano. Cierto es que se ha utilizado como arma política, moral, aunque con efectos más perversos de los que pretendía y en ultima instancia es una ventaja competitiva para el cine yanqui -como si hiciera falta mucha más ventaja-. Pero no me negarán que después de tanto tiempo, uno le acaba cogiendo cariño a las voces que lleva oyendo toda la vida. Precisamente una de ellas era la de Elsa Fàbregas, fallecida ayer, que empezó doblando a Judy Garland en el 35 y ha seguido activa todos estos años. Merece un recuerdo alguien que ha pronunciado estas palabras:

Dicho esto, dedicamos nuestro desdén más absoluto a los traductores de títulos de películas actuales (seguramente habrían convertido “Lo que el viento se llevó” en “Una guerra de pelotas”). No sé exactamente si son las distribuidoras las que perpetran estas barrabasadas, pero veo con pavor que no se limitan al título: la última película de Jim Carrey, Yes Man (”Di que sí”, bueno, los he visto peores) tiene este cartel en su versión internacional, un guiño bastante curioso que nos han censurado a los nativos del imperio:

¿Les suena de algo? Seguro que sí:

Sospecho que me voy a contradecir, porque voy a meterme con la industria del cine (cuando para atacar al cinespañó resulta muy socorrido ver que poco industria y cuánto artesanía o bazar de poca monta es); por si lo dudan, industria del cine significa Hollywood (no domino tanto el cine de la India). El caso es que uno ve películas y quizás no se dé cuenta hasta analizarlo con más calma, pero el hecho es que el cine actual se ha convertido en un soporte comercial adornado con historias. Y no sólo porque los mejores (y los más vomitivos) directores actuales vengan de la publicidad: es que literalmente estamos tragando más anuncios durante la película que al inicio de la sesión, entre trailers y palomitas.

Por si no se lo creen, esta bonita página lo viene a ilustrar de un modo casi científico. Por el mero interés estético, han creado posters alternativos para varias películas recientes, sustituyendo el grafismo original por color plano y el desglose de las marcas que aparecen durante el metraje. Tomen por ejemplo, el primer volumen de Kill Bill:

Bueno, teniendo en cuenta el tipo de peli, es normal que no haya muchos dispuestos a aparecer. Pero, ¿y qué tal una peli mas presentable para todos los públicos (y taquillera) como Iron man?

Impresionante. Y ustedes pensarán “claro, pero es que salen todos esos cacharritos, es para niños y jóvenes, es género fantástico, blablabla”. Bueno, vamos a buscar una un poco menos fantástica, como El ultimatum de Bourne (solamente un poco):

Ya saben. A lo mejor los bloques de anuncios no son el momento adecuado para cambiar de canal.

Cuando sea viejecito no me acordaré de lo que he hecho media hora antes. Pero seguro que me acuerdo de mi scalextric, mis cassettes de Led Zeppelin y de Paul Newman comiéndose 50 huevos duros. Qué tío más grande. Qué poca envidia me dan las generaciones venideras. (Qué viejo soy).

La chorradita del día: todo viene de esta secuencia de El tesoro de Sierra Madre:

pues bien, las “apestosas placas” han aparecido en tantos lugares desde entonces que tienen incluso una página web. Qué bonito es Internet. Y ni siquiera es porno.

- ¿Está durmiendo, padre?
- No, que va hijo.
- Me acuerdo de madre, padre.
- Pero…pero ¿no te gusta la moto que te he comprao?
- Sí, si la moto es cojonuda, pero eso no tiene nada que ver. ¿Usted se acuerda lo que les decía en las cartas?, les decía, me apetece mucho verlos a los dos cuando vuelva, a los dos. A los dos decía yo, a madre y a usted. Y cuando vuelvo la ha matao. ¿Por qué la mató padre?.
- ¡Porque era muy mala!.
- ¡Pero hombre padre!.
- Es muy duro decírselo a un hijo, pero tu madre era muy mala. Yo he esperado a que estuvieses criado y a que tuvieses una buena ocupación, Pero ahora que tienes una plaza en Oklahoma, ¿Para qué quieres a tu madre?.
- No se, pero como tengo todo el año sabático por delante sin nada que hacer…
- ¡Pero para eso es mucho mejor una moto! ¡Una moto con sidecar para ver mundo!.

Aprovechando que estoy malito, un poco de risoterapia con una de las pocas películas españolas de las que me sé diálogos completos, Amanece que no es poco:

Por cierto, a ver cómo es el homenaje de los chanantes a este clásico…

Creo que sería aproximadamente el 90 o el 91, y en verano, de vacaciones aquí. Unas vacaciones inolvidables, por temas que no vienen al caso en este blog (no me sean cotillas) y sobre todo porque la televisión del imperio emitió “La cosa”, de John Carpenter. No recuerdo haberla visto en ese momento, pero si recuerdo con viveza un trailer con una orgía de tentáculos saliendo de cabezas (¡no pinchéis ese enlace, por dios!); una visión indeleble para mi mente infantil-juvenil, sin duda. Desde entonces la película está en mi top one particular de pelis asquerosas, mitad odiada, mitad venerada (como se veneraría a un dios maléfico, rollo Cthulhu, claro).

(Seguir Leyendo)

En estos días de furia española desatada, hasta yo soy capaz de reconciliarme con la Madre Patria y con sus peores defectos, como eso que llaman cine. Vean ustedes la siguiente escena (descubierta gracias al Otomano) y díganme si no es sencillamente genial:

La película es del 66 y se llama Las viudas. No sé cómo será la peli, pero el que haya subido el vídeo es un maestro de la edición, la escena queda redonda. Puede que esté disponible en esas redes de perdición de Internet, pero por supuesto no se la bajen de ahí, que cada vez que se bajan una película llora el niño Jesús. Paguen sus impuestos, hombre.

El cine con cierta base fantástica utiliza un recurso bautizado por Coleridge en 1817 como “suspensión de la incredulidad”: esto es, llegado un cierto punto de la película, yo no soy tan yo como cuando entré por la puerta a ver la cuarta de Indy, soy un mero receptor de información tan empatizante (toma palabra, me pido royalties) con lo que me están contando que me lo creo, aunque sea inverosimil.

El problema de esta táctica es que en muchas películas los términos se confunden y pasamos a la “suspensión de la realidad”: o sea, que al quinto giro demasiado exigente del guión, mi mente vuelve a mi cuerpo, me doy cuenta de que estoy en el cine y el de al lado está comiendo palomitas, fíjate, ya son ganas, con la sed que dan, por eso tienes que comprar también un tanque de refresco, bueno, que al final es hielo y agua con polvitos y hay que ver que caro y “anda, mira, no les ha pasado nada”.

Ojo, que no estoy criticando la película. Será que estoy mayor. Como Harrison Ford. O es eso o ya me dirán ustedes por qué me parece que las mejores escenas son las persecuciones clásicas en exteriores (y sin CGI, por dios) que se parecen más a las entregas anteriores. Y del ordenador, ya saben, el poder corrompe y el poder hacerlo absolutamente todo corrompe casi absolutamente todo lo que se hace. Pero sale Marion (daba para más) y el crío no esta mal. Ay, uno, que es un romántico.