Voy a intentar abstraerme de la semanita, que ha tenido tela, y contar algo que tenga interés. Sobre todo, cumplir con los tres mandamientos de este blog que son presumir de lo listo que soy, contar cosas que molen y actualizar con frecuencia(!).

Hace algunos días los periódicos daban la noticia de una holandesa que se había unido a las FARC de Colombia. Esto, así en frío, viene a ser como lo de los japoneses que aprenden flamenco o los españoles que hacen hip-hop. El caso es que revisando la noticia, parece que la chica tenía sus ideales de revolución, ahorcar al último papa con las tripas del último rey y todo eso, pero se tuvo que enfrentar a la cruda realidad; un grupo de tíos en la selva que pegan tiros no pueden ser un modelo de casi nada. Lo que llama la atención de la noticia es el nombre de la holandesa, Tania: casi un homenaje al nombre de batalla de otra famosa enferma del Síndrome de Estocolmo, Patty Hearst.

Patricia Hearst es la nieta del magnate de la prensa William Randolph Hearst (el que inspiró Ciudadano Kane, entre otras cosas). En los años 70 fue secuestrada por un grupillo terrorista rojo-anticapitalista-utópico-chorra de baja estofa, con un nombre como sacado de Star Trek: el ejército Simbionés de Liberación. Ahí empieza la parte interesante de la historia: al poco tiempo de estar secuestrada, sus captores difunden una foto de Patty. Pero en lugar de salir compungida y con el clásico periódico del día, aparece de esta guisa:

Más aún, llega a participar en el atraco a un banco a cara descubierta. La siguiente foto también es muy famosa: en el mejor estilo de Honey Bunny, grita a los clientes “Soy Tania. ¡Contra la pared, hijos de puta!”:

La historia acaba como acaban estas cosas: la poli captura a todos los miembros del grupo (los que quedan vivos, porque la mayoría la palman) y Patty va a juicio acusada de robo. Durante la vista confiesa que ha sido encerrada, violada y que le han lavado el cerebro. No cuela y la meten en la carcel, aunque por poco tiempo (es lo que tiene ser de buena familia).

Aún queda un dato más: después de salir de la carcel, se dedica a ser actriz, y llega a colaborar en varias películas con John Waters. Entre ellas, Cecil B. Demented, la historia de un grupo terrorista que secuestra a una actriz que se acaba uniendo a la causa… curioso ¿no?

Al contrario de lo que dice un proverbio bien conocido, para un blog el silencio nunca es mas bello que una palabra. De hecho, juntando unas cuantas palabras feas es como escribo la mayoría de estas tontunas… para redimirme, vamos a poner unas bellas imágenes.

Algunos de ustedes puede que conozcan al grupo americano Tool, famoso sobre todo por su oscurantismo. A la hora de definir su estilo, la wikipedia recoge términos tan curiosos como math-rock. Pues bien, un fan ha realizado el siguiente video para señalar la presencia de la serie de Fibonacci en una de sus canciones, así que no irá tan descaminada la etiqueta. Relájense y abran las orejas:

Como habitantes de la Corte, asumimos gustosos las pegas de vivir en la capital a cambio de minúsculas compensaciones. Así, aguantamos día a día que el resto del Imperio se cisque en nuestra parentela por un quítame-esas-infraestructuras o invoquen el glorioso nombre de la villa cada vez que les duele un juanete; ya se sabe que todos los madrileños somos de una gloriosa raza aria y que nuestra única función en la vida es cercenar fueros medievales y mancillar pasados históricos (sí, los que nos levantamos a las 6 para ir a currar a tomar por saco también, nos cunde mucho el día). Todo compensado, ya digo por esos momentos en que nuestros dirigentes se apiadan y nos dejan triscar a nuestras anchas. Estoy hablando, claro, de la Noche en Blanco, debidamente publicitada por nuestro alcalde, ese santo varón, ese Zoon Politikon, ese Kennedy en ciernes (no piensen mal). Lo que sigue es un modesto resumen de lo que se pudo ver y, sobre todo, lo que no se pudo ver anoche.

(Seguir Leyendo)

El Mundo de las conspiraciones o del siglo XXI, que viene a ser lo mismo, publica hoy una referencia del Times inglés (pero sin poner enlace ¿eh? aquí los pollos son de mi corral, no del corral del vecino). Siguiendo con la tradición anglosajona de las listas, esta vez es el turno de las “canciones que nadie entiende”. ¿Y eso qué es lo que es? Atiendan.

Al hablar del clásico Lola de los Kinks, mencionan un verso poco claro. Bueno, yo creo que está claro, puesto en contexto:

Well, I’m not the world’s most masculine man
But I know what I am
And I’m glad I’m a man
And so was Lola

Traducción: soy poca cosa pero soy un tío. Y esta tía que me acabo de ligar en el bar también lo es… ¿qué es lo que no se entiende?

El caso de Bob Marley es un caso típico de jamaicano hablando a su manera (como los indios de las películas, vaya). Y lo de la doble negación de Pink Floyd (We don’t need no education) lo debe haber sugerido un profesor de lengua. Pero la cosa no queda ahí, parece que al Sting de los 80 no se le entiende algo tan simple como esto: espero que a los rusos no les de la ventolera y nos tiren la bomba.

De lo de los Beach Boys, mejor no hablar… En resumidas cuentas, por si lo habían dudado, los papeles en la pérfida Albión también tienen su parte insustancial. Bueno, por lo menos no hablan de Paquirrín y sus ojos como dos pulgas pedorras…

Cuando éramos pequeños, una de las cosas que se enseñaba en el Instituto era Música; realmente lo que se enseñaba era la típica retahila cronológica de fechas y nombres, se hacía un examen y se pasaba el curso sin saber tocar un instrumento, que habría sido algo muy deseable. El caso es que una de las actividades que se le ocurrió a la profesora fue ver una una película, Amadeus, para ambientar el tema de la música clásica. Pues bien, parece ser que la profesora tenía algún desorden clínico que le impedía comprender el funcionamiento de un reproductor de vídeo, y durante las clases de varias semanas (de una hora) estuvimos repitiendo la primera hora de la película (luego pasamos a la siguiente, supongo que después de pedir ayuda a los bomberos).

Obviamente, después de saberme la película al dedillo, no he querido volver a verla, pero recuerdo claramente la risa bobalicona de Mozart y la mala baba de Salieri frente a ese crío repugnante que hace las cosas sin esfuerzo. El caso es que he recordado la anécdota al ver este enlace, con la descripción de una curiosa composición de Mozart, titulada “Bésame el culo”. Tengo mis dudas de que sea un hoax, pero parece un artículo serio de la Wikipedia, con sus referencias y todo. Les dejo la letra, una curiosa incitación a despertar a la serpiente Kundalini…

¡Bésame el culo!
¡Regocijémonos!
¡No tiene sentido refunfuñar!
Quejarse, gruñir no tiene sentido,
es la verdadera ruina de la vida.
¡Quejarse, gruñir no tiene sentido, no lo tiene!
¡Así que alegrémonos y seamos felices, regocijémonos!

Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se la hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie y en el primero descansará el pie (los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).

En la página del enlace aparece el texto completo de algunos de los cuentos del libro, entre ellos las instrucciones para darle cuerda a un reloj, que tuvieron cierta fama hace algún tiempo, en forma de anuncio. A estas alturas no me voy a sorprender del marketing, pero es muy curioso cómo el anuncio omite frases poco comerciales: “te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo”, “te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras”. Esas cosas no hay que decirlas en la publicidad de un coche ¿verdad?

Es conocido el chiste que explica el éxito de Star Trek entre el público americano; fácil si se piensa que representa el ideal de muchos lugareños:

• Explorar el espacio
• Sentado en un sillón
• En pijama
• Y teniendo la tele más grande del vecindario

Cogiendo la idea por los pelos ¿a qué se debe (debía) el éxito de las pelis de James Bond? También representan otro sueño:

• Conocer a muchas mujeres (bíblicamente)
• Zurrar a malos más grandes que tú (algunas veces a base de darles capones)
• Tener muchos gadgets
• Y sobre todo, que vayas donde vayas tengan siempre tu bebida favorita…
• … y nunca pagues la cuenta

El grandísimo Franco Battiato vuelve a España a presentar su último disco, creo que estará en Madrid a finales de septiembre. Con una sencilla frase como la que acaban ustedes de leer he dado bastante información:

Primero, que esto es un blog personal, y Franco (¡Franco, Franco… eeer… Battiato!) es grandísimo porque lo digo yo.

Segundo, que muy claro no lo tengo (esto es Internet, miren en Google).

Tercero, que ya tengo una edad. Esto, que es lo que más pupa me hace de todo, me permite recordar a otros grandes grandísimos, Martes y Trece. En estos tiempos inciertos que vivimos en que es difícil encontrar humor dirigido al cerebro y no a las gónadas, muchos seguimos echando de menos aquellos míticos especiales de nochevieja con joyas del surrealismo como esta, Franco Nappiato y su “Quiero verte danzar”:

El síndrome Fleetwood es una extraña enfermedad infecciosa, que se propaga sobre todo entre sujetos jóvenes con una dosis muy elevada de vida social, generalmente músicos, con un cierto talento y sobre todo éxito. Sus causas no están del todo ciertas, y aunque algunos apuntan a las drogas (siempre hay gente que va derecha a las drogas, se hable de lo que se hable), también parece influir el exceso de radiación, y los cambios que esta produce en los sujetos afectados. Radiación, entendida como “salir por la radio”.

Lo que siguen son unos ejemplos para que puedan ustedes distinguir a los aquejados de este mal, y cambien su opinión respecto a ellos: no son unos putos vendidos, sólo son unos enfermos miserables:
(Seguir Leyendo)

Cerramos aquí la semana de admiración a Tarantino con una crítica televisiva (la televisión ¿se acuerdan? ese mueble del salón que parece una pecera negra). La primera cadena del imperio ha puesto Kill Bill esta noche. Durante unos segundos he estado mirando la pantalla sospechando que lo iban a hacer. No me han defraudado. Han cortado la mejor escena de la película con un anuncio.

Por cierto, aquí esta el restaurante en que presuntamente se inspiró Quentin para esa escena: Gonpachi.